Mayo me mira con despotismo porque sabe hacerme hacer a su antojo.

Mayo me retuerce las vísceras, las mezcla con nostalgias y con el olor a verano en potencia que riega las calles donde otros mayos.

Mayo se cuelga, como un yonki, de mis historias y mis inercias, de mis puntos flacos y mis guerras ganadas. Ahí está, medio muerto, intentando remontar  la segunda crisis del mes. Es la alergia, que no le deja en paz.

Y se traga con desdén otra historia de enamorados.

Y me guiña un ojo desde todos los vagones.  

La lucidez es un don y es un castigo, está todo en la palabra, lúcido viene de Lucifer, el arcángel rebelde, el demonio. Pero también se llama Lucifer el lucero del alba, la primera estrella, la más brillante, la última en apagarse. Lúcido viene de Lucifer, y Lucifer viene de Lux y de Fergus que quiere decir el que tiene luz, el que genera luz, el que trae la luz que permite la visión interior, el bien y el mal, todo junto. El placer y el dolor. La lucidez es dolor y el único placer que uno puede conocer, lo único que se parecerá remotamente a la alegría, será el placer de ser consciente de la propia lucidez, el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar, en esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal.

Lo encontraron cosido a besos. A su lado el revólver aún caliente. De su boca salía humo y un susurro  delatador – de amarte tanto, tanto, puede que no te ame bien-.

Patio interior:  Amo tanto la vida, Ismael Serrano.